Soneto a la música comercial

Con motivo del homenaje de ayer a Góngora, hoy me he propuesto escribir un texto algo más barroco de lo habitual, tarea nada sencilla para mi. Pensé muchas posibilidades irónicas para este poema, hasta que mi compañera me dio la solución: la música comercial que estaba matando mi inspiración es hoy mi tema.



Sátiros danzantes de paso desigual,
éxtasis físico con pies ligeros,
pistoleros de la pista, verdugos de lo ornamental,
disonancia de la lírica  en su seno.

Reptando por los cuerpos en la noche,
blasfeman la poesía y la vierten
hasta la náusea que provocan con su eterno
y recurrente sonido de reproches.

Se escuchan los zumbidos pegajosos
como un adhesivo caducado.
La palabra “amor” por todas partes
Se quiere morir y no encuentra dónde.

Y así, los hombres, en su torpeza almidonada,
hacen mecanicismo junto a la barra
mientras ellas fingiendo entusiasmo bailan.

Alrededor, el suelo se desploma con el ritmo
y la muerte se retira hacia  su infierno
a escuchar el llanto eterno de las llamas.


Teresa Velasco Castillo. 

El color de mi rostro

Sólo dos cosas puedo hacer por ellos:

describir ese vuelo

y no decir la última palabra. Wislawa Szymborska

El color de mi rostro es, a veces, tan negro

como el humor de la violencia,

como el puente destruido por el hombre,

como el juego manirroto de la ausencia.

El color de mi rostro ha encarnecido

como espejo de las llamas,

como el luto que mejor combina

con los días que se anuncian por la tele.

Es azul, a veces, y tan gris

como el cielo que sostiene cada alma.

Tan común como sigue el sol su trabajo

una vez que se secan del diluvio las aguas

El color de mi rostro es hoy blaugrana,

herencia de la muerte y la esperanza,

vergüenza y orgullo de lo humano

que con gesto denigrante hoy se alza

Es sangre, mugriento y desteñido

como lágrimas en fotos congeladas.

Mi rostro va perdiendo sus colores

y venciendo con el resto en el olvido.

Teresa Velasco Castillo

El amor como...

Dedico este poema a la gente de mi tierra, a los biznagueros que hacen arte y no lo saben...

El amor como esas siestas de verano

que dejan las ventanas empañadas,

los cristales del alma,  los sentidos

sus cálidas caricias al oído en la mañana

El amor como un volcán de versos

volcando su lava hacia el poema,

como la novia del pene que es la pena,

se cuentan los dolores que me encienden

El amor es ese tipo de persona

que siempre mira al vacío y no hace nada,

los olores más tristes y el sol más sonoro

que esconde un poeta en su mirada

El amor es una forma elemental de arte

y la practico hasta la náusea que provoca.

Es una droga que pago con mi cuerpo.

Es un sueño que despierto en cada cosa.

Es libertad y prisión en  misma boca.

Quiero, amor, que lo comprendas

que el amor son los años uno vive

y  uno vive apenas un epílogo.

Que el prólogo es la infancia que se olvida

y los años no vividos son la vida.

Teresa Velasco Castillo

Mis manos andarán...

Mis manos andarán descalzas por algún sendero de tu cuerpo.

Lo sé, algún día, me lo dijo el mensajero de estos versos.

Más bien pronto o más bien tarde, cuando me ponga a pensar en nosotros,

habrá un lugar donde yo me venga, de algún modo, a tu encuentro.

Después vendrán llamaradas, muerte y vida en la misma frase.

Tantos besos que se hicieron para ser acomodados en tu piel.

Vendrán los días que te quiera y que te odie hasta el día en que me faltes.

Vendrá la luna que en tus ojos cierras, más bien pronto o más bien tarde.

Andará mi vientre buscando tu cabeza como un sol declinando,

como un río de hojas detenidas, como un recuerdo con la faz de porcelana.

Serán las calles de julio en septiembre o la intemperie de agosto en abril.

Más bien pronto o más bien tarde, me lo dijo alguien disfrazado de ti.

Y los dos seremos para el otro, como todos los días en que te quiero.

Me lo dice tu pelo por mi cuello, la raíz medio en ruina de mis venas.

Tus manos son enredaderas y mi aliento el aire que las lee.

Seremos, lo sé, por el fantasma de mis 24 febreros,

por tanto sol muriendo de sed sobre la arena.

Allá donde tu quieras ser mi muerte, yo por siempre tu vida seré. 

 Teresa Velasco Castillo

He pasado toda la noche...

He pasado toda la noche sin dormir observando

la soledad que hace en mis palabras sin ti.

He pasado la noche soñando, y no he dormido,

viendo al azul suicidarse en rosicler.

He cerrado los ojos para escribirte en mi mente

una anáfora al comienzo del beso:

Quién se atreviera, quién te sintiera...

Que me perdone la  vida si le plagio los versos

para hacerte aquí, más presente en esta espera.

No he dormido esta noche, si mi memoria no falla,

Y tu recuerdo es mi mejor retórica al silencio.

Han transcurrido las horas y aún sigo en la batalla

De engañar tu ausencia con la soledad de mis palabras.

 Teresa Velasco Castillo

Jailer

Contigo en la distancia...

En este inmenso silencio, en esta noche

En qué lugar se esconde tu cuerpo

En qué vacío se escribe mi aliento

En qué conspiración de invisibilidades

Tengo la opción de tocarte

Dime en qué rincón puedo ceñirme a tu carne

Dónde dejar de ser tu memoria

Dónde tengo que firmar

Para  borrarme del pasado

Y llegarme hasta el fondo de los fondos sin hundirme

Que alguien me explique este misterio de vivir,

Porque a veces me pregunto si estoy viva

En este inmenso silencio en que me erguí del sueño

Me pregunto, en este cuerpo sin tu cuerpo

Hacia la inútil tentativa de los versos, si estoy viva

Y me estremece pensar que lo estuviera

Que esta prisión de huesos se mantenga

Sin el sonido martillante de las llaves,

Haciendo melodía mi carcelero

Allá tan lejos de mi cárcel y mi encierro.

 Teresa Velasco Castillo

Habla, dialecto e idioma

Para analizar el conglomerado de factores que confluyen en la generación de sentimientos sobre la lengua regional, basta respirar las diferentes variedades hispanohablantes que en cualquier conversación de tetería podemos aprobar. Desde los discursos independentistas, hasta la aproximación más transparente al castellano  inscriben su identificación dialectal en una tensión.

Pero, ¿hasta qué punto trasciende el orgullo por una palabra? ¿no es acaso el silencio el mejor de los universales para el entendimiento? O tal vez esa hiedra trepadora que quisiera alcanzar tu lengua común es el mejor ejemplo de comunicación que puedo darte.

Digamos que la actividad del habla estriba en construir un producto diferenciado, mientras que el idioma constituye la marca originaria del elemento en sí. Una suerte de pasillos de supermercado donde el catalán ocuparía los estantes mejor pagados y el andaluz vendría a ser el homólogo de la Cola Hacendado.

Yo hablo andaluz. Tengo la suerte o la desgracia de llevar el cabello tintado por los colores blanco y verde, aunque en mi raíz soy una ilicitana canosa con bajo rendimiento en inglés. Menos nada. Nada menos. Aprendí el valenciano, lo olvidé. Trabajé como una hormiga obrera, no muy convencida del más acá. Las palabras más bien se borran en lo que fui y van convirtiéndose fascinantemente en huella los aburridos sermones que un día creí muertos.

Aprendí definitivamente a hablar el día en que te conocí. Y no fui ya menos niña por ello, ni sentí rencor o vergüenza por ser lo que hablo. Pongo amor en cada beso, como en cada parpadeo cuando no comprendo lo que dices. Me invento lo que no sé. Porque la creación es un dialecto que me fascina, no sé muy bien aún por qué. Lleno cada día de memoria la brecha inexorable entre Norte y Sur. La temible diferencia de costumbres que nos lleva desnudos desde el frío invierno hasta el oasis del verano.

Y soy presente. Aquí y ahora y tan consciente de que el lenguaje no puede ser unívoco que me siento a pensar en todo y solo pienso en ti y en tu risa: lo que se niega a concurrir en un sistema gramatical propio.

Teresa Velasco Castillo