36 Subida al Pico del Veleta

 Decía Goethe que el talento se educa en la calma y el carácter en la tempestad. Posiblemente desconocía de la hazaña que supone escapar a la tormenta. Experimentar ambas y no cuestionarse por qué, es, precisamente, seguir tu Dharma.

Pueden escribirse muchas crónicas sobre el Veleta. Esta es la mía. Cómo lo viví. Cómo lo siento aún en mi rostro deslucido por más kilómetros que años.

No sé aún por qué tomé parte de esta prueba. Realmente no tengo respuesta a ningún porqué, pero nunca he estado tan convencida de que este es el camino correcto.

Cuando comenzó el confinamiento, mi pequeño mundo se derrumbó como las horas de sol en septiembre. Estar en casa es agotador. La convivencia es agotadora. Y estar solo, con uno mismo, para mi es aterrador. Necesitaba ruido para no escucharme. Necesitaba la verborrea de una cinta con su altavoz detrás para acoplar los pasos. Eso hice. Una rutina tan férrea que me ha devuelto a la nueva normalidad con más fondo que antes.Luego fue el caos. La fase cero. Había que huir y agotarse y no dormir y así prescindir del altavoz y la cinta.

Ahora que por fin hemos salido de la caverna, volvemos a ser niños haciendo preguntas incómodas a un gobierno huérfano de reyes. Mahat se ha vuelto manifiesto en todas las cosas presentes. Pero el VELETA, con mayúsculas, es correr la cortina de la tempestad.

Son tres paisajes tan distintos que oscilan desde la noche más oscura, hasta la brisa cortante de la cima. Es tanta la belleza y el dolor junto que el tiempo y el espacio se desvanecen.

No puedo evitar identificarme con Forest Gump. Mi segundo papá dice que no me fíe de él. Que el cine nació para engañarnos. Pero yo pienso que la vida es experiencia y poco más. Las cosas que vienen y salen de la buena voluntad no tienen nombre. Samadhi. Nirvana. Moska. Qué más da. La cuestión es correr más allá de la tormenta.

La virtud de ser normal

No soy normal. Cometo excesos lingüísticos. No conmuto con mi conjugada traspuesta, ni me concentro siguiendo la tangente en su punto de tangencia. Es más, de un tiempo a esta parte ni me concentro, ni me distribuyo dentro de ninguna probabilidad de las dispuestas por ese tal Gauss y su retintinante campana. Simplemente dejo hacer a mi anormal sistema hormonal sus funciones, a veces alteradas por la maldita y bendita cafeína. Soy una declaración manifiesta contra la norma de despertar cuando salga el sol y, francamente no me preocupa demasiado.

En este sentido, la bicicleta, es una metáfora útil para la vida. La motivación no busca ni formas, ni referencias. Alcanzar la cima es ya un criterio verdaderamente relevante para quienes vamos en la vida con la inercia que presta el llano.

 Así, lo normal es subir por carriles con bici de montaña, plato pequeño y piñón grande para menor resistencia, y, sobre todo, anticiparse a los cambios. Yo, sin embargo, soy más de guardarme el último con la despreciable esperanza de que el final sea largo.

 Mi amigo Rosseau lo vería claro. La normalidad, a buen seguro, sería fruto de su contrato social, ese que nos estafa y nos limita. Aquel que obliga a renunciar a uno mismo en virtud del amparo de todos y nos hace menos locos y menos obsesivos y en muchas ocasiones menos felices.

Somos diferentes, gilipollas a veces, cursis algunos, idealistas los jóvenes y también los viejos no tan mayores. Somos tan volátiles como la rasante que quiebra de un llantazo nuestros sueños. Y al final lo normal se vuelve funcional. Así de simple. Aquello que funciona. A mi manera o la del vecino del séptimo. Una virtud tan niña e inquieta que no me deja ganar nunca al escondite.

Teresa Velasco Castillo

La riqueza... por fin

Cierro el título de esta entrada con un por fin, después de varias vueltas a un poema que aún no me convence. Como siempre me decanto por mi estilo, un concepto de riqueza empañado por las gafas de una don nadie que aspira (nada menos) que a ser feliz. 

Para hacerse rico basta el tiempo de una vida,

conversar con los años, presentar una instancia.

Hacer del surco del viaje nuestra estancia,

sembrar el vientre del verano en su caída.

Son riqueza las palabras aun vacías de instrumento;

dadle el pecho a su semilla más abstracta

y la esperanza del labriego al Ser más cierto

que en los labios de un poema siempre hay hueco

Si quieres la riqueza en el pasado

habrás de andar con los pies del estoicismo

en el deseo, con conciencia de ser niño

en el  futuro de los muertos con los vivos.

Riqueza es comprender que el cambio

de rasante de tus manos se equilibra

con el cauce ceñido de mis pechos.

Y es saberse en contacto con aquello

que en pleno narcisismo te hace humano.

Ser rico, amigo, es aceptarse en otros labios

sin perder la comisura de uno mismo. 

Teresa Velasco Castillo

Penúltimo viaje

Porque me basta la riqueza que da el sueño cuando me alcanza en un desvelo de ilusiones:

Tal vez el penúltimo viaje.

Un camino de luces contenidas. 

Un contrato antisocial que se pronuncia golpeando en el cadalso del poeta. Así lo siento. Con la afilada seducción de los aviones: pasillo veintiséis con ventanilla a los temores que produce el amor casi a los treinta. 

Así, como el poeta, que en su juego,  va domando su crisis de existencia.

¿Será la orografía tan solo el trance hacia aquello que llaman ser adulto? ¿cubrirá con losas mi vista estos paisajes?, ¿qué derecho ostenta  el cielo sobre el ave que lo cruza?

Dios sabrá en la utopía de su gobierno, 

mas si a vuelta de correo no hallan respuesta,

es que solo fui poeta en el infierno.

Teresa Velasco Castillo

29 Media Maratón de Málaga

Me di cuenta de que había dentro de Málaga un verano invencible con el resto de estaciones a la deriva. Que igual que sucede en el resto del universo, ninguna de las partículas que agitaban el interior del Paseo del Parque conocía un estado de reposo como el que yo ahora pretendo.

Descubrí, quizás tarde, que lo mejor que uno puede hacer es desaprovechar su talento. Respirar. Respirar sin querer ahogar tu angustia en el proceso y asumir la dinámica de cada entorno que conforma el mundo. Así fue. Ni mejor ni peor. Llegar a meta, parar el reloj y observar un número con el que sentirse más o menos identificados. Lo que hay detrás, por supuesto, es esfuerzo, dolor, constancia y trabajo, pero yo no soy un mero resultado numérico ¿Cuántas veces, si acaso remotamente, se ajusta el esfuerzo al resultado?

Es de esperar que causa y efecto vayan de la mano, pero cuánto daño puede hacer la extrapolación de resultados, y, todos sabemos que a los corredores, más que a ningún científico, nos encanta extrapolar cada parte del proceso hacia la meta.

Quiero decir que estoy satisfecha  no con mi crono de ayer en la 29 edición de la Media Maratón de Málaga, ni con la posición “respecto a” que pueda salir en una lista. Estoy satisfecha por la plena conciencia de saber que no me voy a enfriar cuando llegue porque allí está mi padre esperando. Estoy satisfecha porque veo a los demás realizarse y eso me basta.

Estoy satisfecha con saber que soy quien soy gracias a mi madre, a quien apenas tuve tiempo de felicitar por su cumpleaños. Estoy satisfecha con mi mundo, porque sin ser muy grande, se está reponiendo continuamente en su demografía y puede que esa sea la mayor satisfacción que hoy tengo. Gracias.

Dormir entre dos...

La mejor interpretación de un poema será siempre la más fiel a nosotros. La verdad que yo comprendo no es siempre la que el lector entiende. No importa. Es esa la multiverdad  que quiero dejar en cada verso. 

Dormir entre dos es un juego ingenioso

frágil navío, en su abrazo inconstante,

audaz en demasía cuando los pies son muy fríos

y un trazo indeciso cuando el lienzo aún es lino.

Nadie nace sabiendo esquivar oleajes,

salvajes mares de espaldas y sueños.

¿Y esa espuma remota en el lecho de muerte

con que se pinta de éter un susurro desplegado?

Amar es el arte de dormir entre engaños

porque el amor desvela

cada vez con menos fuerza,

y cada vez hace  más daño

Dormir entre dos y advertir tu carne,

y sentir el alma de otro cuerpo

apagarse débil en su aleación de voces

Amar debe ser acostumbrarse

a ser algo más que carne estéril

de este todo infinito sin tu roce.

Teresa Velasco Castillo

Cuando aprenda a estar sola

La soledad no es el final, ni la respuesta. Así que hoy me resigno a lo que el camino disponga. Esperemos, como siempre, que sea largo...

Cuando aprenda a estar sola

Cuando aprenda a estar sola en torno mío

marcharé del ruido de los sueños

a contar  mi mal fingido a los caminos.

No volveré la mirada del sendero,

mejor es no saber y ver qué pasa

al quebrar con mi tumba el verde acebo.

Cuando aprenda que estar sola y tener miedo

es el múltiplo común de nuestra historia,

haré del verso  estéril alter ego

y venderé lo mismo que sabía: todo anhelo.

Bastará un poco de espuma y ansia viva

para dar de larga vida y corta infancia

una severa respuesta que me sirva

Cuando aprenda que estar sola no es eterno,

este mundo casquivano que viajo

falsearé con su mortal naturaleza

Sabré entonces cerrar las hojas yermas

del secreto que alberga el ser- yo-sola.

Seré, pues, belleza entrometida

que sonría a la muerte y la reciba.

Teresa Velasco Castillo