Desamor

Nada mejor que compartir los sentimientos con los míos a través de la poesía. Muchas gracias por estar siempre ahí. 

Las cosas en mí tienen un ritmo burlón,

Como el milagro de un son de primavera

Y al compás de las notas agoreras,

Te cuelas, polizón de mi pasado.

Sentada escucho el murmullo de relojes

Y Sabina me escupe a  buenos tiempos.

Sin pensarlo demasiado creo perder

Los modales en la forma en que te he amado.

Las cosas en mí, siento decirlo, están cambiando;

Hoy, el infinito es lo  de siempre,

Lentamente nuestros sueños se han perdido

En los ronquidos de noticias de sumario.

Siento que tiemblan los cimientos

Al áspero contacto de la alfombra

Que desnuda de días al calendario,

Hoy las cosas en mí, duele decirlo, están cambiando.

Por la soledad de estas palabras, me apuñalas,

antes de que sepa lo que siento

pero aún te cuelas, como la muerte entre esas cosas de la vida

que vuelven imposible no quererte.

Teresa Velasco Castillo 11 de agosto de 2014

Recuerdos ilicitanos

Pido disculpas a mi tierra andaluza a quien aún no le he escrito con la inspiración 
que me despierta el corazón de Santa Pola: 

Recuerdo que tenía sus párpados calientes

Como el carmín de las nubes de verano

Sus casas eran tan extensas y cretinas

Como el silencio de un éxodo temprano

Las sombras cernidas sobre el parque

Jugaban con la luna y las mareas

A sazonar los dulcísimos panales

Donde una a una, absurdas olas atraviesan

 por las Salinas la provincia de Alicante.

Recuerdo también la primavera

Que con sus cuentos

 sin intermediarios

obraba el laborioso abecedario

incendiado de mis sentimientos.

Siempre hubo un lugar para el poeta;

Los  que cuentan palabras y monedas,

Y para aquellos que conocen la receta

Secreta de los versos sin cadena.

La utopía me hablaba en valenciano

Y aunque no entendía su universo

Me perdía en los paisajes del alma

que  cada Domingo de Ramos

hacía de traje blanco nuestra palma

No recuerdo el despertar de aquel ensueño

En medio de la noche la utopía

Se esfumó en los laberintos de mi cama

Y oscilaba como una llama temblorosa

el recuerdo de esta niña ilicitana

Teresa Velasco Castillo 3/08/2014 

Déjame pensar...

Disculpen el abandono de este espacio por exceso de tiempo. Prefiero seguir los días sin saber la hora que es. 

Si solamente me rozasen tus palabras,

Si tan solo corazón, al corazón tocaran

Como abraza el sueño de Neruda.

 Como  persianas

Al borde del pensil de mis raíces

Que callan lo que dicen las suturas

Cuando se pierden las facturas del alma.

Si solamente un día pasase entre hoy y ayer

No llegarían a mis oídos los lamentos de la luna.

En el silencio de las noches de suave brisa

 al susurro roto entre las rocas

Metálicos alaridos de la prisa del reloj

Desde que perdiste la afición de quitarme la ropa.

Si tan solo volviese una sospecha de sol de abril,

Llegarían a mis ojos algo más que esos paisajes

Enterrados con el traje de tu sombra,

 Vacíos de todos, menos de ti.

Si tan solo alzas los ojos al verso triste que te escribo

apenas reparas en la vaga luz escarlata

Que dilata las horas del día en que estoy contigo,

Y convierte el hecho de no verte

En la razón primera por la que sigo

Sublimando el desatino de la muerte.

 Teresa Velasco Castillo Málaga a 29 de julio de 2014

Hasta la noche más eterna caduca

Sin perder de vista la conciencia del tiempo el verano sigue y con él la poesía:

Ya no sé, cuando oscurece, si las tardes

Se parecen al vacío de mis espejos.

Tal vez aún estos conserven el milagro

De conciliar los sabores del fracaso

Y destilar su palidez como un aroma

Que dibuje las fronteras del ocaso.

Hoy en el bostezo de las noches

me perdí  en el instante en que la mano

del viento borró nuestros encuentros

y ya  solo se encuentran al abismo

del más ligero paso nuestros besos.

Ya no sé cómo explicarte que hasta el día

Y la noche más eterna se caduca

Deja al menos que te alcance mi silencio

Y verás nuestra memoria ya vacía

Heredera de éste cáncer que es el tiempo.

Teresa Velasco Castillo 16/07/2014

Y tú...¿Qué harías?

Nada como la estación que nos junta para dedicar a la mañana una poesía... Disfruten del verano:

Si hubiera sabido que hoy iba a morir

Me habría detenido a oír el discurso del agua,

A entregar  al empedrado mis manos sin medida,

Y degustar cada silencio de los perros cuando ladran

Si hubiera sabido mirar las cosas más de cerca

Habría huido al monte

A contemplar  las nubes desprenderse de su escarcha

Y tal vez,  mientras la noche empieza a calar nuestra simiente,

Comprendiese al fin la moraleja con que escriben sus cuentos los ruiseñores.

De haber sabido que hoy moriría no abandonaría tan desinteresada tarea

de sesgar los tallos de las flores cuyas cortezas la  lluvia ha levantado,

y sembrar la obra cuya alma se abra a las estaciones

una vez mi tiempo haya pasado.

 Si escribiese un poema al azar, aún con la esperanza de sorprenderme,

No sabría ritmar sus vuelos ni hacer rima de su cuerpo arado,

Fósiles de una arqueología reciente,

para la que no queda espacio en mis manos,

prolongada infancia encarcelada en las ideas

Como un modo imaginado de besarte.

Sencillos gestos sostenidos en olores

A estiércol, a invierno, a humedad, a cientos

De vidas cruzando por tu extendido suelo.

Si hubiera sabido que iba a morir hoy

Marcaría la diferencia de mis días,

Dejaría entre líneas puras las diferencias conmigo misma,

Y haría del alma frágil que asoma al cisma de la mañana

El primer y último verso de esta humilde poesía. 

Teresa Velasco Castillo 10/07/2014

De cuentos se vive mejor

Todo lo que aquí pueda escribir, a buen seguro, se quedará corto. Ana María Matute era mucho más que ese albañil de fantasías llamado escritor y, por mucho que cueste asumirlo, nuestras palabras libres, escritas o dibujadas no nos sirven de barrera contra el tiempo.

Aquí dejo mi "elegía", espero que os guste:

De un puñado de hormiguitas bien dispuestas

Se dispone  de ilustrar las sensaciones,

De propagar las palabras, en su justa medida

Y no empachar al lector si no es con vida.

Por difundir su alma en cada cuento

Es parte conjunta en nuestros corazones

Y aunque no sepa lo que siento sé que siempre

Se trata de volver la vista adentro.

 Porque más que el escribir es el leer

Lo que hace de un fracaso nuestra obra

Del giro de la luz y del silencio

Un desierto cubierto entre las olas.

Sin duda en sus años de escritura

Aprendimos más que en el colegio

 Pues de Pequeño teatro se construye el hombre

Que pone nombre al infinito de las cosas.

Por trazar nuestros caminos,  Solo con un pie descalzo

Mora en los lugares que todo hombre no aprecia

Ya que pocos enfrentan lo que la muerte quita

sin que pierda su asombro la historia escrita. 

Teresa Velasco Castillo 26 de junio de 2014

Regreso a la vida

Vuelta a la normalidad con los pies algo descuidados de la tierra. La Tarde Irónica sigue en su modesto espacio y a tiempo indefinido. Gracias por leerme en Cantera Sur. Y ahora, para quienes comprenden lo que de verdad significa correr dejo un poema esperanzador que me han arrancado mis primeras zancadas tras prácticamente un año:

Como a través del vidrio equivocado te ven mis ojos y

Escucho, tu voz en el eco de luces ciegas

Como a través de la niña que jamás fui te recuerdo,

Quebrada por los pesados pasos de mi tierra.

Como a través de la tarde polvorienta

Me inventas toda nueva a cada instante

Como entre jilgueros cantores,

oigo tus consejos imprudentes

y los dejo a la suerte de tus labios.

Como la atmósfera marina en mis enclaves,

Al abrigo de los temporales te esperé

A que con tu agosto vinieses donde el día se alarga

Y valiese la pena regresar esos caminos

En los que el sol se pone a tus pies más tarde.

Otros lugares suscitan el asombro

Revestidos con atavío  de brujo,

Y volcados al vacío de mis latidos.

Donde la sangre y la poesía quedan unidas,

Como estancada en la lectura al fin sentí

El infinito dolor de seguir viva.

Espero seguir sintiendo este dolor hasta que Dios decida mi día. 

Teresa Velasco Castillo. Málaga a 23 de mayo de 2014.