Días de tormenta que dan para mucho. Nostalgia de Brassens. Ahí lo dejo:
Me importa igual a cero que los hombres
tengan pelo en su pecho jadeante
o un aliento fumigante en sus pupilas.
Me importa tres cominos que en el filo
de sus manos sea inmortal este pecado
o que su historia sea escrita en la mentira.
Para el caso, y en eso sí soy firme, no perdono
no entregarme en cada gesto.
No verte y que no sea
indicativo
de que el tiempo verbal es corto y triste.
Yo no quiero ser parte de este vuelo,
si no hay por medio un forzoso aterrizaje
¿acaso hay encanto en el rey astro
sin la escala fatal de su tormenta?
Yo no quiero amar más que volando
con los pies sobre la tierra de los muertos,
pues después de conocerte, así, intangible,
yo no sé quererte sin morirme.
Teresa Velasco Castillo
