Porque me basta la riqueza que da el sueño cuando me alcanza en un desvelo de ilusiones:
Tal vez el penúltimo viaje.
Un camino de luces contenidas.
Un contrato antisocial que se pronuncia golpeando en el cadalso del poeta. Así lo siento. Con la afilada seducción de los aviones: pasillo veintiséis con ventanilla a los temores que produce el amor casi a los treinta.
Así, como el poeta, que en su juego, va domando su crisis de existencia.
¿Será la orografía tan solo el trance hacia aquello que llaman ser adulto? ¿cubrirá con losas mi vista estos paisajes?, ¿qué derecho ostenta el cielo sobre el ave que lo cruza?
Dios sabrá en la utopía de su gobierno,
mas si a vuelta de correo no hallan respuesta,
es que solo fui poeta en el infierno.
Teresa Velasco Castillo
