Para los que, como yo, no comprenden lo que pasa en el mundo desde hace tiempo...
Hacer preguntas, combinar, extrapolar e inventar modelos,
¿no les parece causal que el hemisferio sur sea la sede de
los versos?
Homero, escribano de los héroes sin patria, de los dioses
sin cielo,
Hesíodo, maestro de la ciencia inexacta del amor, la pasión
y los besos
Safo, Píndaro y Baquílides, esclavistas del otoño dorado y
la vendimia,
Esquilo, Los siete
contra Tebas
ese enorme vacío en mi cama cuando acaba la tragedia
Tanto te debo Grecia que no sé cómo pagarte
Lugar donde las cosas nos atrapan con garras de destemplado
aire
¿Por qué las nuevas buenas gustan de tanto dolor?
Tierras de infancia a veces tierna
a veces ácida infancia en sus tierras
A través del griego bizantino, latino cirílico y copto,
Pasan volando los años y su historia se va escribiendo,
La desbocada imaginación de los demás hizo lo propio
Sobre los márgenes rocosos del imperio
¿Cómo en tu equívoca luz te has vuelto artificio,
Tú que eras principio de las cosas?
Te apuntan con pólvora mojada, plomiza apariencia,
Pero tú eres el abrazo que atesora el sol del verano
Distintos continentes, misma realidad, espíritu exacto
Punto en que se unen los caminos del desierto
¿te vas a dejar atracar sin manos?
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