Me aburro

Cansada de siempre lo mismo, siempre los mismos anuncios, las mismas agonías, las mismas noticias...

Me aburren los que hablan para confirmar sus creencias,

los impacientes, los que irrumpen continuamente para acallar.

Me aburre llenar el espacio con el tiempo del que no dispongo

para decorar de adolescencia los pasillos de mi casa.

Me aburre el europeísmo que no ve en el  lenguaje más allá del logos.

El sentido del relato es la aventura y en su lectura acontece lo afectivo

¿por qué conformarnos con el peso de la palabra

en vez de abrir nuestras narices a las ráfagas que exhala?

Me aburre, de verdad, las frases de un mismo tono, acentuadas en presente.

Me aburre lo grandilocuente en la política y solo en la esdrújula muerte me veo.

Así, mi espíritu se hunde de afirmaciones sin demasiado peso

Y otra vez los murmullos, caricias, torbellinos, quedan ridículos a conceptos reducidos.

¡Cómo me aburre, sinceramente, trabajar la voz que habla y no la lengua que besa!

¿cómo sino iba a beber del “reino feliz” en la desesperanza? ¿cómo, sin un refresco

que hiciese arder nuestra garganta? ¿cómo no ver el cielo en el infierno del consumo?

Me aburro de lo siempre nuevo en las mismas temporadas, ahora artículos de continuidad en mitad de las rebajas.

Me aburre, de verdad, el cuerpo y su fisiología incansable.

Siempre con hambre y hambriento de significado. Siempre ignorante y arrogante.

Siempre en su aliteración de palabras que despueblan la lengua que lo habita,

la habitación que separa a los amantes.

Me aburre ver que “de aquí en adelante” se reiteran las formas de poesía que conozco

que no hay nada ornamental más allá de lo intangible 

que las vocales no responden al arte de tus manos frías

consolando el ser-en-común de esta regla de tres sin solución posible.

Me aburren las entidades viejas, no menos que las modernas.

Esas personas que se declaran asociales en plena reunión de idiotas.

Me aburren los que buscan la aprobación de los artistas

mientras éstos en su silencio se aburren, y a su modo y a su forma quieren

ser como el idiota que admira su columna semanal en las revistas. 

Por Teresa Velasco Castillo