Un cigarro es...

Buenas noches y bienvenidos una vez más a la Tarde Irónica. Por fin parece que mi ordenador vuelve a la vida, así que aquí dejo un repaso de la misma a raíz de la frase favorita de los ultrafreudianos =)

Un cigarro es a veces un cigarro,

pero con trece años ¡ah! Entonces resulta una aliaga

Interrumpiendo los cauces de la infancia,

unos ojos perdidos revelando un brote de vida humana.

Con veinte se convierte en red extensa

como un corcel indómito y fiero plegado sobre su arzón.

La ceniza se consume despellejando la piel del objeto

y el sujeto, se enciende con el color linfático del sol.

A los treinta es la herida del narcisismo en el cogito,

esas astillas trotamundos que se consumen sin fuego

Dejando el olor silvestre y montaraz en nuestro  tafilete negro.

A los cuarenta y diez somos la apófisis, endurecidos de los estróbilos de pinos.

En general, fruto indehiscente y seco que maldice el espejo que se viene.

Ya pasada una edad, el mejor de los mundos posibles deja de ser el nuestro,

Y solo queda el sabor a los ósculos de la llama sobre el rostro muerto.

Un cigarro no es entonces un cigarro, sino esa extraña pregunta consabida

¿Quién robó el patrimonio de mis días, mientras veía deshacerse mi cigarro?



Teresa Velasco Castillo