Tres horas de camino en los montes dan para mucho y, atendiendo a las palabras de mi amigo Antonio, he querido inmortalizar el momento con este poema:
Son puertas esclerófilas las que dan al sotobosque,
formaciones adehesadas con lluvias de rencores,
olivares a la suerte del feligrés viandante, y alcornoques
que aún resisten la demolición del cielo y sus enseres.
Por las zonas húmedas respiran los pálidos colores
de la muerte, para romper cadenas por aquellos lugares
donde la tierra no pertenece a nadie.
A tu luz roturada por la dehesa vecina.
A tu voz estaquillada en el mapa de los ciegos.
Para que con tu ácido aliento me incendies
de palabras que subyacen en tus calizos suelos.
Noches armadas de intricados pastizales
relegadas contra el fuego a enclaves reducidos.
Dentro de tu pecho se abren otros pinares.
También aquellos que presentan claros,
los que se acercan a las más altas torres
y los que aún quedan por deslindar.
Ellos siguen esperando en el purgatorio
de las ciudades deshabitadas de olvido:
las más sometidas a fuertes erosiones
las menos repobladas, catalogadas de urgente.
Allí donde la mayoría de la gente se ahoga,
se asienta la paz del corazón a mi memoria
y por un momento sé cuánto vale mi ahora.
Teresa Velasco Castillo
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