¿Quién dijo que no se puede pensar enamorado?¿Quién que no se puede escribir en la rutina? ¿Quién que a los versos, llegar mejor descansados? Poco a poco conseguiré desmentir tantos mitos, que puede que al final caiga en uno de ellos. En cualquier caso, aquí tienen un poema para hoy:
Todo está consumado en el inmenso frío del final
del verano asomando a los escaparates
de recuerdos de juegos de palabras
desolación y vértigo
al fondo de estos ojos bien abiertos
de esta noche que será de otros.
De ti quedan los surcos de mi piel
que no quisiste santificar con marcas.
De ti me queda un silencio continuo
que todo aprieta y que todo abarca
Todo está doblegado al oscuro principio del curso
de la vida sin ti y la muerte operando,
infierno y gloria en la misma mano.
Todas mis rarezas refundidas a poesía de lo cotidiano.
Verdad. No todo se puede. No puedo pedirte que me abraces
con la fuerza que me queman mis demonios,
ni que me quemes como si no sintieras el dolor que me haces.
Me desconciertas con tus caricias suaves, en serio,
con tus llamadas para hablar
tan lejos de tu aliento
interrumpiendo tu estancia con postales de voz
como si acaso mereciese tu tiempo mi insomnio.
Teresa Velasco Castillo
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