Desde esta misma mañana tenía ya un poema atravesado. Hasta ahora no me he sentado a escribirlo y en ello he tardado poco, porque lo difícil es pensar el dibujo, no hacerlo. Aquí está el resultado de lo que no soy:
Yo soy esa pendiente de la que todos resbalan,
los excesos de la mente, el poema censurado.
A veces soy el cielo plomizo que se abre a tu desprecio
Un hospital abierto al margen de la muerte y el pecado.
Yo soy ese villano, ese ser degenerado que nació poeta.
Sensible cada día a cada instante ante tu gesto,
a condenas y vacíos estructurales de mis sueños.
A veces soy poeta, pero maldita sea, ¡a qué precio!
Yo soy quien toma notas a tu espalda,
psicografía que desciende al atributo,
aire que sube por la esquina de mi falda.
De vez en cuando soy poeta y rindo culto a la palabra.
Yo soy insomnio
destructor de tu ego,
tu espejo a solas, testimonio desgarrador
de tan baja escala humana casi teatral
de sentimientos. Luz de otoño, casi invierno,
la estupidez del momento en que me vas a besar.
Yo no sé realmente qué soy, puede ser que poeta.
La niña que era erró sin tregua contra el tiempo.
La niña que soy se avergüenza de su luz verdadera.
Aquí me veo, enterrada de libros, en mi sitio.
Como una piedra filosofal en que caer a plomo
y despertar de la vida para vivir más lento,
despojada de metas, más borracha de sueños.
A veces soy poeta y maldita sea, ¡a qué precio!
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